Про творчество 0


В последнее время самые разные образы, которым посчастливилось обитать у меня в голове, все настойчивее просятся, чтобы я как-то отобразил их на бумаге. Все эти фантасмагоричные вакханалии, фееричные шабаши и эфемерные танцульки моего сознания надеются на то, что им удастся как-то заявить о себе в материальном мире. Только беда в том, что у меня описывать такие штуки получается, мягко говоря, не очень.

Возьмем, к примеру, осень. Что я могу написать про осень?.. Почти ничего… Это страшно угнетает. Вроде бы специально начинаешь думать про осень. Сосредоточенно размышляешь. С усердием. И в голове вроде бы всплывают вполне конкретные образы, но написать обо всем этом что-то вразумительное у меня не выходит. Каждый человек в нашей стране знает, что такое осень. А я не могу ничего написать про нее. Стоит ли тогда вообще пытаться писать о том, что творится у меня в голове, если даже о таких банальных вещах ничего сказать не получается. А ведь очень хочется. Засада, блин…

Хотя, возможно, все так и должно быть. В самом деле, вправе ли мы называть творчеством то, что сделано без какого-либо преодоления? Если подумать, по-настоящему творить получается только тогда, когда идешь наперекор чему-то, когда борешься с собой, когда превозмогаешь трудности… Это с одной стороны. С другой — вполне вероятно, что все эти мои размышления — только лишь боязнь признать свою профнепригодность. Так или иначе, добиться легкости и непринужденности в своем деле у меня пока так и не получилось, несмотря на определенный опыт в области сочинительства…

Знаете, а ведь творчество — это осень. Буквально только что до меня дошло. Творчество — это холодная, пасмурная, ветреная, с периодически накрапывающим дождиком, осень. Та осень, каждый новый день которой мучительно похож на предыдущий; когда с головой погрязаешь в мутной, словно вода в луже, рутине; когда теплых, ясных, безветренных деньков уже и не ждешь совсем. Но все же светлый день совершенно неожиданно наступает. И к нему нельзя быть полностью готовым, но все равно бесконечно радуешься его приходу. Именно в такие дни как-то сразу становится очень легко на душе. Легко и свежо. Можно даже сказать — звонко.

Иногда творчество смахивает на ночную безлюдную аллею все той же осенью. Только представьте себе: вокруг — темное пустое безмолвие; впереди — длинная дорога, часть которой скрыта от вас в полумраке; и только редкие фонарики по краям дороги тускло освещают деревья с уже значительно поредевшей листвой. И вы идете по этой дороге и слышите только лишь глухие удары каблуков ваших туфель о мостовую. Порой вы даже и этого не слышите — до вас доносится только невнятное шуршание листьев под ногами. А дорога длинная, конца не видно. А вы все идете и идете. И тут вдруг вы неожиданно решаете поднять голову. И видите над собой крону дерева, освещенную фонарем. И это просто чудо какое-то! Издалека казалось, что и это дерево, и этот фонарный свет совершенно ничем не примечательны — просто мутное невнятное пятно желтоватого цвета на обочине дороги. Но теперь вблизи все видится совершенно по-другому: тусклый свет фонаря каким-то чудесным образом заставил каждый листочек на дереве просто полыхать волшебным огнем, мутное пятно превратилось в невероятно сложную и завораживающую картину, а все это множество причудливо расположенных и каким-то просто немыслимым образом переплетающихся друг с другом тоненьких веточек наталкивает на мысли, что дерево на самом деле живое и вот-вот пойдет за тобой… Но нет, дерево продолжает стоять. А вам надо продолжать идти через всю эту непроглядную темень опять.

Откуда только берутся силы снова идти? Может быть, потому, что вдалеке становится виден новый фонарик?..

Александр Котенев

Осень


Comments:

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *


7 − = 1

You may use these HTML tags and attributes: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>